Dovrei partire innanzitutto nel capire io chi sono. Un fotografo?
Ma il fotografo cosa è?
È forse un semplice artigiano? Un racconta storie? Un artista?
Forse è tutto questo insieme. Forse è solo una di queste cose. Forse nessuna.

Mi sono definito fotografo, all’inizio. Da solo, per conto mio. D’altra parte non avevo nessuno che potesse confermare la cosa. Poi, col tempo, mi ci hanno definito.
Ma è un termine così vago che io stesso, a volte, mi sento tale.
Un’anima vacua che vaga in cerca di una direzione. E quella direzione poi l’ho presa.
Il matrimonio è la direzione che ho voluto dare a questo mio vagare senza meta iniziale.
Ma non mi bastava. Volevo di più.
Voglio di più.
Sì, perché la strada forse l’ho trovata, ma la meta… beh quella è molto distante ancora. Almeno nel mio cuore.

E quindi un fotografo di matrimoni. Sì.
Dove? Indifferente. Che sia Salerno, Firenze, Roma, Milano… il posto può definire il mio talento?
Ma torno alla definizione iniziale. Un fotografo (e basta).
Perché? Perché per me un fotografo è niente e tutto allo stesso tempo.
Racconta storie.
Con il proprio stile.
Con eleganza e sensibilità.
Con amore e passione.

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Lisbona è un viaggio nel passato.
Un viaggio nel Io profondo.

Di Lisbona sono i colori caldi, le strade dipinte, i panni stesi al sole.
E al sole anche noi, alla porta sul mare ad osservare l’infinito.

Lisbona è un canto. Un lamento tragico. Un Fado.
Una donna straniera che ti sorride mentre racconta la sua storia.

Lisbona è un vecchio tram di legno.
E il suo suono e il suo odore ti riporta ad inizio Novecento.
Quando la vita era più lenta.

Lisbona è le passeggiate lungo il Tago.
Uomini al cellulare. A pesca. In bici al tramonto. Uomini soli.
Soli in questa grande città che sa ancora di passato.

Lisbona è una grande festa notturna, alla quale sei sempre invitato.
E si balla. E si beve. E si dimentica.

Lisbona è una vecchia cartolina, dai colori un po’ sbiaditi.
Un ricordo che col tempo si affievolirà ma che ci farà sorridere, sempre.

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Perdonate l’assenza.

È stato un periodo un po’ particolare per me.

Ma in fondo siamo tutti un po’ bravi a sparire.
A chi non è mai capitato di sparire dalla circolazione per un po’? A chi non è capitato che qualcuno sia sparito dalla nostra vita?
Per un po’, per tanto o per sempre è solo una sfumatura.

Le persone ti abbandonano. Ma non fategliene una colpa. Anche voi avete fatto lo stesso con qualcuno.
I motivi sono i più svariati ma nella sostanza lo facciamo soprattutto perché non stiamo più bene in quella situazione, quindi “scappiamo”.

Io sono sparito.
Io sono smarrito.
Ho smarrito, soprattutto me stesso.
Ma come sempre, piano piano mi ritrovo. Pezzo dopo pezzo.
Poi mi ricompongo. Ma come un vaso rotto, quando si prova a incollare tutti i pezzi andati in frantami, non torno mai come prima.
Una nuova versione di me. Un’altra versione di me.
Come sarà?
Cosa comporterà?
COME si comporterà?

Sarà il tempo a dirmelo.

Raccogliere i pezzi mi ha portato lontano.
Sono stato un po’ in giro. Ho viaggiato e conosciuto stranieri.
Ho vagato per vie sconosciute e ho imparato a conoscere altre parti di me stesso. Non che sia stato sempre bello. Sicuramente utile.

Poi sono tornato.
A casa. Alla mia vita.
Piano piano sto riprendendo saldamente tra le mani i pezzi che ho raccolto. Li devo incollare. Mi ci vorrà un po’.
Mi butterò sul lavoro, in attesa di ricominciare la stagione dei matrimoni a Salerno (e chissà, forse non solo là). L’idea mi rende entusiasta.
Mi butterò nuovamente sulla lettura. Mi manca tanto lasciarmi travolgere da nuovi mondi e dall’odore della carta stampata.

Poi, mentre raccoglievo i cocci rotti, ho fotografato. Tanto.
E forse ne uscirà un progetto nuovo. Un progetto che parla di persone sole. Di persone spezzate. Un progetto che parla un po’ di tutti noi, in un determinato momento delle nostre vite.

Non vedo l’ora di svilupparlo.

Il vostro amichevole fotografo di quartiere.

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Lui sospirò.
“Con te al mio fianco, mi sentirò sempre solo.”

“Hai paura?”
“Con te al mio fianco, ne ho sempre.”

Era una lunga storia, la loro.

Inseparabili.

Lei era stata sempre presente.
Qualche  volta un passo indietro.

Qualche volta in prima fila.

Lo accompagnava nei momenti felici.
Lo abbracciava nei momenti cupi.

Il tocco di una mano fredda, sul suo fianco.

Un abbraccio soffocante.

Un fantasma, sempre diverso, per perseguitarlo.

Come due vecchi amici che bevono insieme.

Come due amanti che non riescono a lasciarsi andare.

“Hai paura?”

“Con te al mio fianco, ne ho sempre.”

Era come attraversare la strada senza guardarsi intorno.
Era come guidare di notte con i fari spenti.

Era come correre bendati.

“Con te le mie mani tremano.
Il mio petto esplode.
Diventa tutto ovattato. Non sento più nulla.
Sparisce tutto. Non vedo più nulla.

Sei il mio sguardo nel vuoto.”

Un cono di luce che si restringe.
Lui al centro.
Lei nell’ombra.
Oltre lo sguardo è tutto buio.

“Con te al mio fianco, ne ho sempre.”

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Hemingway scriveva:

“Se sei abbastanza fortunato di aver vissuto a Parigi come giovane uomo, allora per il resto della tua vita ovunque andrai, sarà con te, a Parigi è un continuo banchettare.

Parigi è una festa.”

Nietzsche invece affermava che, “Come artista, un uomo non ha altra patria in Europa che Parigi.”

Cos’è Parigi?

Un mondo. Mi verrebbe da dire.

Un ecosistema a sé.

Parigi è città. Provincia e Stato.

È una moltitudine.

È il turista che perde quaranta minuti per scattarsi un selfie davanti l’Arco di Trionfo.

È la coppia di ragazzi in vacanza che si giurano eterno amore davanti la Torre Eiffel.

È il visitatore del Louvre che si porta a casa tutta la collezione del museo sul suo melafonino.

È un bambino innocente e sognatore, che disegna sul suo quaderno schizzi ispirati ai grandi quadri che ha dinanzi.

È l’uomo anziano che la mattina presto, quando il sole inizia a fare capolino tra i palazzi, compra una baguette calda appena sfornata.

È due amici che bevono e ridono assieme in un bar.

È due amiche a sorseggiare birra con vista sulla Torre.

Ma Parigi è una festa. Una grande festa itinerante.

Quando cala il sole le luci dei locali irradiano i boulevard e le persone da ogni parte del mondo inondano le strade pronte ad una notte che non vorranno mai più dimenticare.
E ci sono le brasserie, i pub, gli street food.

E ancora i bar, il jazz, il can can.
Una festa infinita e tu ne fai parte, sempre. Fino alla fine.

Parigi non dorme mai.

Poi?

Poi siamo soli.

Due amici.

Parte della città sta rincasando da una lunga nottata di follie. Un’altra parte si sta svegliando.  
Il freddo della notte appena passata punge i nostri visi mentre ci inoltriamo nei labirinti di palazzi alla ricerca di un punto di ristoro.

Siamo stanchi, un po’ provati dai tanti chilometri e dalle poche ore di sonno.
Dei ragazzi sfatti incrociano la nostra strada. Gli abiti della sera prima. Il trucco sciolto. Il sudore ormai asciugato addosso.
Intravedo un sorriso.
Loro, intravedono il nostro.

Parigi, la città degli artisti.

La città degli innamorati.
La città degli amici.
La città delle grandi feste.

Parigi non dorme mai.

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Non mi garba.
Lo trovo limitante.
Sono solo questo?
Non voglio esserlo.

La fotografia è per me mezzo d’espressione. Un modo per poter raccontare me stesso. Ogni mia foto potrà un giorno raccontare di me.

Della mia vita.

Raccontare a chi non mi ha mai conosciuto delle mie ambizioni.

Spiegargli cosa ho amato.

Cosa e chi ho perduto.

Che emozioni contrastanti ho provato la prima volta che ho visto un film o ho assaggiato un determinato cibo o ho scovato un posto bellissimo nel mondo.

Fotografo per raccontare il mondo che vedo attraverso i miei occhi.
E spesso non ci capisco molto neanche io.
Non vi preoccupate quindi se perdete il filo del discorso. È più facile di quello che si pensi.

Un modo che ho per raccontare il mondo è senza ombra di dubbio la street photography. Che per me fa quasi sempre rima con fotografia di viaggio.
Perché è durante un viaggio che sono più libero di poter affrontare lunghe camminate per sentieri nuovi e avere il tempo di guardarmi intorno. Che poi è sempre un po’ come guardarmi dentro.
Più tempo sto via più capisco qualcosa di me stesso.
E credetemi questo puzzle è ancora lontano dall’essere risolto.

Dopo tanti mesi dedicati esclusivamente al lavoro, mettendo da parte quasi completamente la mia vita, i miei amici, il mio tempo libero, avevo bisogno di andare via per un po’.
Non troppo.
Avevo solo bisogno di staccare qualche giorno e immergermi in paesaggi nuovi ma che già conoscevo. In profumi antichi che m’inebriavano di novità.
La scelta è stata fin troppo facile.
Avevo voglia di bellezza ed eleganza.
Avevo voglia di vino e cibo buono.
Avevo voglia di paesaggi che mi sapessero di autentico.

Avevo voglia di affrontare un viaggio on the road.

Avevo voglia di Toscana.

E così son partito.
Senza pensarci tanto.
Ho girato tra le vigne, i borghi antichi e l’arte di quella regione che mi ha sempre affascinato e ispirato.
La bellezza e l’eleganza per l’appunto.

E l’ho raccontata. A modo mio.
Col mio bianco e nero.
Quel bianco e nero che mi rievoca sempre tantissimi colori.
E quando vedo le foto che ho scattato, in bianco e nero, nella mia memoria c’è il viola dell’uva, il rosso dell’appetenza, il verde e l’arancio di un primo autunno.

La bellezza e l’eleganza.
La mia Toscana.

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Da grande voglio fare lo scrittore.

No, forse è più appropriato dire che da grande VOLEVO fare lo scrittore. Ma in fondo, c’è davvero una data limite?
Penso che l’unico modo per restare giovani è sognare e continuare a sognare.

Bene, volevo fare lo scrittore.
Voglio fare lo scrittore.
E adesso cosa sono? Chi sono?
Domande semplici alle quali ognuno di noi è in grado di rispondere, no?

Voglio fare lo scrittore!
Da dove si comincia?
Una macchina da scrivere, sciarpetta al collo anche in piena estate, camicia sgualcita e un trilby ma- landato.
Detta così sembra molto semplice ma potrebbe farlo chiunque, quindi qualcosa non quadra.
Mi sto perdendo un elemento fondamentale, quale?

Volevo fare lo scrittore ma ho perso il filo ad un certo punto della mia vita. Probabilmente avevo perso anche molto altro: persone, affetti, tempo.
Il dolore è buono, mi fa sentire vivo.
Ho la sensazione di avere qualcosa da dire, quando soffro.

Sembra troppo facile anche così. Quindi?

Quindi nulla, non voglio più fare lo scrittore perché non so come si fa? Non so di cosa posso raccontare…
…Raccontare …
Raccontare!

Ecco! Questo mi era sfuggito.
Volevo fare lo scrittore perché mi piace raccontare!

Riprendo in mano le redini della mia vita, ma a quel punto la controfigura sfigata di Ewan McGre- gor in Moulin Rouge è un po’ fuori moda e non mi resta che togliere il Trilby e nascondere la mac- china da scrivere di nonno nell’armadio. Poco male, i tasti s’intrecciavano sempre.

Ma ho ancora voglia di raccontare.
Come lo faccio?
Ne provo diverse per capirlo e forse ancora non l’ho fatto davvero, ma diciamo che un giorno mi è cascata addosso una macchina fotografica e qualcosa in me è scattato.
Robetta, nulla di eclatante. Non era nato di certo un nuovo Ansel Adams, né immaginavo di essere il figlio segreto di Annie Leibovitz.

Ma ho iniziato a divertirmi e allo stesso tempo ho iniziato a provare qualcosa. Qualcosa di familia- re.

Sono tornato quel bambino, che girava col suo quaderno senza meta ma in cerca di storie, di belle storie, da plasmare a suo piacimento. E com’era felice quando ne portava a conclusione una. Dentro c’era di tutto, dai pirati agli alieni, passando per gli zombie. Ero un vulcano di cultura trash pop anni 80 di appena 10 anni.

Ma gli anni erano passati, e adesso gli zombie avevano lasciato posto alle persone comuni.
Erano loro che m’interessavano.
Le loro emozioni, i loro dolori, i loro traguardi: volevo raccontare le loro vite. E così ho studiato. Ho defraudato i grandi nomi, mi sono abbeverato dai loro grandi reportage e ne ho assaporato ogni scatto.
Ero cotto.
Completamente invaghito della fotografia, e mi sono buttato.
Sempre robetta.
Sempre nulla di clamoroso.
Solo qualche primo, timido passo.

Ora di anni ne sono passati, quasi quattordici. In questa decade e più, ho fatto un po’ di tutto. Ho fotografato di moda, con pubblicazioni anche su riviste nazionali ed internazionali.

Di pubblicità, di sport (ma mai entusiasmato) , reportage, intimi personali. Ho allestito una piccola sala pose, e scatto ritratti a chiunque voglia.

È una cosa che mi piace tantissimo. Mi permette di conoscere bene le persone, anche quelle che in realtà conosco da una vita.
Ho fotografato di matrimonio, qualcosa che non pensavo potesse piacermi così tanto.
Raccontare le storie d’amore delle persone mi ha, col tempo, conquistato.

Ma d’altra parte, non lo sono un po’ tutte delle storie d’amore?

Quindi, infine, Chi sono? Cosa sono?
Un fotografo di matrimonio, di ritratto o di pubblicità?
Nulla di tutto questo. O tutto questo assieme. Sono una moltitudine e non sono nessuno. Racconto storie.

Volevo fare lo scrittore, e forse ci sono riuscito.

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